Mes Jeurs Et Les Tiens.

Sentado en una acera desterrada,
líneas abstractas y negras serpientes
pasan frente a mí, se imponen, muerden.
Líneas que quiero pintar y serpientes que no quiero temer,
eso eres tú, solo lo abstracto y temible, 
reptando cerca de mí, con tu sangre fría
y afilados colmillos.
Porque tu eres, vos sos, because you are, parce que vous-êtes, etc;
Mi Torre de Babel, mi confusión lingüística, mis letras sin rumbo,
eso eres, eso fuiste, eso serás y me condenas...me condenas.
Muchos dirían, dicen, dirán (incluso a veces lo creo) que fuiste repentina,
que de un momento a otro apareciste en mi interior, 
pero hoy me doy cuenta de que no es (fue) así,
tu fuiste premeditada, divina; te instalaste dentro de mí
como un implante, te volviste huésped e invasora a la vez.
"No puedo negar que te quise sin querer 
y mas que a nadie", perfecto resumen, concreto y real:
Fuiste espontáneamente premeditada, eso es, así es.
Y este poema que escribo, triste, muy triste,
triste por el extraño ultraísmo, esto es lo que escribo;
Metáforas pobres, analogías baratas, figuras deplorables,
símbolos estorbosos, ¿Pero que mas quieres?
No se me puede pedir mucho, solo soy un idiota
que no es ni adulto ni es niño
y enamorado para acabarla de joder.
De nada me sirve ver un filme de arte
si cualquier protagonista será mi protagonista (entiéndase: Tu, vos, you, vous, etc).
De nada me sirve subir una "poética" entrada a mi blog
si ahí todos pueden ver que tu palabra es mi ley,
mejor solo me duermo despierto en una acera desterrada.

The boy in the Fedora.

Busco entre los papeles de tu maquina de escribir
una razón para comprender tu concepción poética
las notas sueltas que encuentro me valen de poco:
"El endecasílabo sonido que se asemeja a la podadora."
Guillermo de Torre, claro exponente e inspiración tuya.
Pero tanta poesía no me basta, necesito mas,
quizás una prueba de tu fotografía biológica,
beber de tu sombra bajo la Luna de Serbia
mientras un loco graba algún filme snuff.
Luego llega el amarillo silencio, arropado por el brillo del sol.
Y el chico del Fedora abre la ventana, sin darse cuenta
de que la ventana va a su casa y ahí esta, su casa.
Fumar un cigarrillo le parecía pretencioso,
lo mismo que ver Paprika de nuevo,
preferiría matar a un grupo de zombies
y a una viva que era tu amor, para matarla de nuevo
cuando vuelva hecha zombie.
Y el chico del Fedora se ve en el espejo y ríe,
se burló de ti y te llamó pretenciosa (se repite esa palabra).
Pero ahora el esta leyendo tu ultraismo desmedido,
y viendo tus películas tan interesantes,
se conmuta a algo parecido a vos (vocablos argentinos)
y termina de escribir su ultraista poema,
que suena mejor que el motor, que suena mejor que un endecasílabo.

Through Time...

En breve serás otra. Una idea y no una musa. Un sistema y no un poema. De lo anárquico habrás pasado a un orden, de lo oral a lo escrito. Y estarás feliz, de ser algo concreto, serás feliz de ser algo tangible, carne común de mundos comunes.

Voltearás y ya no verás sombras ni luces, sino formas y fondos, encontrarás al que te ama y lo amarás, llenarás el júbilo olvidado por él. Pero el tiempo será tu enemigo y te desvanecerás, tu carne se irá mancillando, la alegría será alérgica a ti y desearías regresar tierra arriba cuando el oscuro llegara.

El tiempo te consumirá, quien te idolatrara te odiará y quien te confirmara te desechará. Porque al final decidiste ser una más, una simple mortal más, serás la desquiciada que rechazó la inmortalidad, blasfemando ante lo angelical.

Eres una más. Yo digo: DI NO.

El Triste Deseo de La Noche.

Cierta noche me preguntaron algo que no deja de molestarme. Me lo preguntó una gran amiga. Me dijo con ese dejo de inocencia que siempre ha tenido desde que la conozco:
- Si tuvieras un deseo, cualquiera ¿qué pedirías?
- De mi vida, ¿que cambiaría?-inquirí con cierta curiosidad pues eran muchas las cosas que diría.
- No, cualquier cosa, me respondió con su tierna sonrisa.

Empecé a pensar en miles de cosas, en un trabajo, dinero, carro, éxitos al por mayor. Ni uno me llenaba. Yo ya sabía la respuesta, la tenía tatuada en mi alma, lo sabía y mis pensamientos sólo habían jugado. Bailaban ante mí las palabras y también los ojos espectantes de mi amiga.

El espacio se contraía y respiró aliviado cuando contesté. - Mi pareja ideal-

Pero lo tengo todo planeado, plan que depende enteramente de los intangibles y de los momentos que no esperan, de lo incalculable. Ya sé qué es lo que quiero que pase, que sea con una mirada, ida y vuelta, que regrese mi mirada con la misma pasión y la misma intensidad. Sólo una mirada para saber que ya estamos enamorados. Luego, el tiempo pasará y al fin la encontraré. La identificaré por la mirada y a su primer sonrisa inspirada en alguno de mis chistes tontos sabré que está hecha eternamente para mí. Eso pedidría. Porque pedir dinero es de tontos, se puede hacer dinero como se quiera, y francamente se me hace una estupidez el mero concepto de dinero. Con el éxito y la trascendencia jamás lo pediría, porque quiero ser yo quién construya ese mismo éxito y no por un deseo injusto. Las amistades me valen dos que en realidad me quieran y ya los tengo y la familia, la familia es algo raro, es como la patria, no la escoges pero debes adaptarte a ellos.

Terminé mi speech visiblemente ajetreado. Sin embargo, por las noches me lamento y me digo que los deseos son inexistentes y que en un mundo tan vulgar como esto, las sincronías llenan su cupo con las ironías y jamás dejan espacio para las parejas ideales.

Elecciones...(¿Capítulo 27?)

Sobre-exposición a canciones de amor y comedias románticas.
Degradación de la palabra "Amor".
Telenovelas...
Libros de Coelho, Stephenie Meyer, etc.
¿Si ven en lo que nos estamos convirtiendo?
"Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él."
¿Ven lo que dice Coelho?
"Puedes llevarte mi alma, porque no la quiero sin ti, ¡Ya es tuya!"
Y ahí está Meyer... 
Quizás estoy siendo demasiado critico y "mamón" (hasta cierto punto) pero es como me he auto-inculcado y es muy difícil desaparecer años de exposición a literatura laberíntica, literatura introspectiva, literatura metafísica, literatura comunista, etc.
Pero si, estamos rodeados de gente que "Ama" a diestra y siniestra, y digo "Ama" (entre comillas) porque ni si quiera eso es amor. Es solo elección, si, lo juro, ellos eligen, como cuando van a la tienda por las compras y van a elegir, así, así, lo juro, eligen. ¿Que clase de mierda es esa? A uno no le toca elegir el amor, es como si pudieras elegir que gota te va a caer en un día lluvioso o elegir que te parta un rayo (verde) al salir de casa.
Romeo no eligió a Julieta, Horacio no eligió a La Maga, etc. Pero uno vive creyendo que se puede elegir en el amor...Pero la culpa no es exactamente de ellos, (¿Sino de otros mas duros y siniestros?) ellos solo ven, oyen y leen lo que creen que los va a ayudar como sociedad o como individuos, pero la culpa es de "Los Otros", los que saben y no hablan y no revolucionan, los que saben y se burlan o lo que es peor, los que cambian el saber por el tener...
Uno no elige cuando o a quien amar y nuestro problema es que...creemos que si...
Resultado Parcial: Te quiero.
Resultado Total: Te amo.
Solamente perras negras (¿palabras?) pero en realidad:
Resultado Real: Te uso/Te añoro/Te Semi-necesito/Me Calientas/Etc.
"¿Todas las mentiras, la mentira?"
Quizás en esta sociedad, que se hace llamar moderna, esta frase sea real.
Pero en la sociedad que yo deseo (una sociedad cultural y que sepa AMAR, no elegir.) en esa sociedad la frase indicada sería:
"Todos los Amores, el Amor."
o
"Todas las Bellezas, la Belleza."
o
"Todas las Mujeres, la Mujer."
o
"Todas las Tus, ¿Tu?"
Y se va acabando el papel.
Y se va acabando la tinta.
¿Ves como siempre termino hablando de vos?
Se podría decir que me has marcado y yo no elegí que fueras tu quien me marcara, igual pudo haber sido cualquiera, pero tu fuiste el rayo que me partió los huesos y me dejo estaqueado a la mitad del patio, tu fuiste la lluvia que me caló hasta los huesos al salir de un concierto (por decir algo).
Muchos dirían que te elegí porque te amo, pero ellos poco saben, viven sometidos a las estúpidas (algunas) perras negras (Si, palabras) pero eso es...
Ahora intento no ser reiterativo pero me es difícil...
Mejor dejémoslo en que...
No, eso no...
¿Saben (sabes) quien tiene la culpa de eso?
¿No?
Ni yo, ni yo...pero el amor, esa palabra...