Un concepto y su dicnonomía.

¿El tema? Como no podía ser de otra manera: el amor.

Mis constantes diatribas contra el amor son irrelevantes, inconsecuentes a hoy en día. Ya me lo habían dicho: soy una contradicción.

Soy un hombre de lírica, así me autodenomino, no por vanidad, sino por cuestión estética de la vida. No puedo entender un orden concreto, no puedo y no quiero. Prefiero el caos, la anarquía, el azar, la letra. El amor, como motor-real o no- de mis reflexiones, debe llevar implícito un elemento de poesía, es el primer requisito que pido para que algo tenga importancia. Poesía.

Por eso encuentro incomprensible y desolador que alguien vea el amor como algo orgánico, crudo, mecánico. Me revienta el corazón si mi mente piensa en esa connotación del amor. Puedo decir que el amor no existe, cierto, pero tengo que defenderlo cuando alguien se atreve a decirlo con pruebas de racionalismo in extremis.

Y tartamudeo, y sudo, y me convierto en el primer enamorado. Y esa dicotomía no es la que yo planteaba, como la original del cuerpo y el alma, sino una dicotomía absurda, horrible, extraña y ajena. El amor no es algo que se dé en forma natural, se busca, y en esa búsqueda reside la belleza. Belleza que es el fin del amor. O al revés.

Hacer del amor algo ordinario es una aberración para la mente de los Neruda del mundo, y para sus grupos antípodas también. Es la única cuestión capaz de unirnos-unirlos-. Si el amor existe, debe ser a través de las alegorías, cargadas de un sentido bohemio, lírico, artístico y poético. El amor si existe deberá ser algo único. Es su única forma de existir, siendo perfecto. Si no es así, no es amor. Es una mentira.

Creer que el amor es ordinario, común y poco trémulo, es, a mi modo de ver, una tontería. Digna de mentes ordinarias y comunes.

A alguien.

Te encontré
Te perdí
Con palabras hirientes y dos hielos por cabeza
sin miedos ni retóricas,
sólo palabras simples y gustos fáciles
miradas que se perdían en tus piernas
que las devoraban
y nunca las dejé vivir.


Te perdí, lejos de mí
escapando de los tristes momentos que te regalé
siendo tú la promesa viva de mi estupidez,
de mi ofuscada lengua.


Te encontré siempre con palabras turbias
recordando segundos incalculables y versados
en renglones mal cimentados, tiempo sin dejos,
sin lanzas ni estrellas.


Te fuiste, con desidia y sin coraje
rea del odio y de caprichos mal pensados.
Te extraño, no por tu cuerpo sino por tu idea.

Piet Mondrian - Grey Tree.

Extrañar.

Pintura.- Kandinsky.

Extrañar puede ser la palabra que engloba el querer ¿no?

Cuando el mundo se pierda y sólo queden las palabras o las ideas, se empezará a pensar en ello. O no, pues nos habremos perdido.

Pero bueno, yo sí te extraño. Tu voz, tus ojos miel, tu sonrisa y tus modales. Extraño la forma en la que ríes, la forma en la que escribes mi nombre y sobre todo la forma de verme. ¿Qué quieres que diga? ¿que no te diga?

No. Por eso somos tan diferentes. Tú eres tú, yo no sé quién soy. Difícil enunciado.

Fear.

Pienso que mi temor es a encontrar lo ideal muy pronto, otorgándole al resto de mi tiempo y vida una posición de intrascendencia caústica. Y a veces soy un animal moribundo caminando entre el humo de cigarro y las luces de faros intermitentes. Una noche cualquiera pienso en todas las perversiones que haría contigo, cada plabra que saldría de mi boca, cruzaría el pequeño espacio libre que nos separaría y entraría como un susurro débil en tu oído. Tus ojos me verían de manera confusa, pero tu mecánica de cuerpo accedería a mis caprichos. Te contemplaría como se ve a una noche estrellada, en silencio, en soledad, comprendiendo que el cielo-y tú- son incomprensibles, inabarcables.

Luego, notaría cada detalle, cada particularidad de tu inmensidad, cada milímetro de tu cuerpo. Lo dibujaré, lo narraré, le tomaré miles de fotos para saber que sí ocurrió. Y tu yugo carnal me asfixiará, me embriagará de belleza etérea, perenne. Y seré un cartógrafo de tu carne.

Finalmente, cuando me digas que me amas, inventaré una excusa. No porque sea un idiota. No, probablemente yo te ame más. Me iré. Dejando una estela de sangre simbolizada en el humo de cigarro, en mi sombra que se alarga día a día. Es mi sentido trágico, síntoma patológico, incoherencia pasada. Te amo, escribiré en alguna parada semidesconocida. La postal dirá que siempre te amé pero que no era suficiente. Ni para ti ni para mi.

Quisiera no tener que olvidarte.

Salvador Dalí. Daddy Longlegs of the Evening - Hope

Her.

Ella se ve hermosa. Podrías intentar buscar en tu memoria algo que te haya cautivado más pero no lo encontrarías. De todas maneras, ni siquiera haces el intento: estás hipnotizado. Parece la viva imagen de la Odalisca de Matisse y tú siempre la has asociado con la Laura de Petrarca lo cual te incomoda y hasta cierto punto te deprime.

Primero porque las diversas Odaliscas eran mujeres-o una sola- que parecían sacadas de alguna mitología ya muy alejada de nuestros días. Meras representaciones de mujeres que no existen para nosotros. Laura, en cambio, significa el amor jamás correspondido, la terrenalidad, el yugo y el triunfo del desamor. Con la Odalisca te aferras a una idea. Con Laura no, sólo te agarras al intento.

Por eso cuando la ves con toda su belleza, con su elegante cuello, con sus ojos casi verdes y con su nariz hermosa, no puedes sino contenerte.

Te quiero y quiero decirte.

Esta tarde, triste tarde
en la que miro el cielo raso
con sus arañas, tan negras
viviendo en su rinconcito de redes;
te pienso, tan eterna como el viento;
ni el musgo, ni las flores ni las espinas han ocultado tu forma...

Te quiero, de verdad, eso te digo;
te quiero tanto que procuro sonreír
mas a menudo, porque se que te agradaría;
procuro acostarme a la hora prudente, para soñar mas contigo.
¿Será exagerado decirte que me haces ver
que afuera siempre me espera una nueva mañana?

Inevitablemente te quiero, tanto que no suspiraré,
al menos no tan seguido, salvo pensando en ti;
claro, te quiero: decir te amo sería extrapolar...
Pero también quiero decirte que yo soy aquel tipo
que diariamente piensa en ti y sonríe
a pesar de que sus días no sean los más felices.

Me gustaría que te apresuraras despacio
porque estos días no esperan...
Y a pesar de ser realista,
pido siempre lo imposible: estar contigo;
pido que no me olvides;
como quien reza a una diosa, lo pido.

Es difícil no incurrir en la cursilería:
esta vez de verdad las siento;
siento que detrás de cada arco-iris,
detrás de cada milagro
despierta un gorrión metido
en el hueco de tus manos.

¿Ya te dije que te quiero?
de verdad lo hago,
tanto que maldigo tu sueño,
que besa tus ojos,
hasta la tarde,
hasta tan noche.

Me encanta hasta tu pelo;
parece que en el se ha enredado
un ciclón de mariposas;
me encanta verte salir a la calle, radiante y hermosa,
y la ciudad se transforma,
las aceras de deshacen, gaseosas.

Mi vida, sin ti, era un simulacro,
una imitación, una ilusión de lo real:
Llegaste, insesperada, como huracán,
como tormenta; destrozando todo,
desordenando ideas, creando ilusiones;
y me hiciste notar la realidad.

Lo abriste todo: mis libros, mis cuadernos
mi alma, mi corazón.
Detuviste las calles, volaron palomas,
tocaron guitarras, brillaron estrellas,
y como por arte de magia, después de una vida
se desvanecieron las sombras.

Ahora te veo, se quema la tarde;
te veo sin que te des cuenta.
Te callas y un miedo feroz
cose mis pestañas; con ojos cerrados
veo tus delicadas alas
de dulce mariposa.

Brilla en tu piel la primavera,
tan roja, de luz caramelo.
Es difícil llegar, a donde quiero ir
es difícil explicar, lo que ahora siento;
solo estoy soltando palabras, que suenan algo tontas...
En fin, lo que quiero decir es:

El futuro es hoy, el mañana urgente
y por eso quiero que sepas
que aunque arrastro mis fracasos,
aunque soy tan egoísta; si quieres contar conmigo,
aun guardo fuego en mis manos
para calentar tu vida.

Tu/Ella

"Me aferro al tiempo como si pudiera sujetarlo..."

Me aferro a ella como si pudiera sujetarla, 
pero tengo que aceptarlo, o quizás imaginarlo:
Tu eres epílogo de algo...y prólogo de nunca;
allá arriba estás tu, te digo, ahí arriba está ella, les digo;
también arriba está el cielo raso, con su araña de siempre
en su rinconcito de redes, redes que si pienso, serán tu, serán ella.
Soy el papel en blanco enamorado del lapicero...
pero el prólogo de ese nunca está ahí, latente, esperando;
que ganas tengo yo de evitarlo, que se vuelva el prólogo de algo
y el epílogo de nada, el que ni la muerte puede escribir.
Y todo se regresa a lo mismo: Tu para ti, ella para los demás.
Y tu nombre no sale, ¿te fijas?...creo que me da miedo,
me da miedo, tu nombre que ahora es anillos de humo,
me da miedo tu nombre que se ha vuelto figura del lenguaje;
pero sobre todo, me das miedo tu, tu presencia...tu ausencia.
Podría decir que me he enamorado, podría decir que te amo,
pero no quiero incurrir en los sentimentalismos, 
no quiero extrapolar un mero cariño, no quiero equivocarme;
solo diré lo mas sencillo, esa hoja en blanco: Te quiero, de verdad.
Te quiero a pesar de todo, y de verdad hay poco pesar,
incluso extrañarte no es pesar, simplemente por ser tu
y es pesar, justamente porque eres tu.
Te quiero, te quiero sin importar lo que sucede o me sucede,
parafraseando a Sabina: Puede que no seas la mas linda del mundo
pero se que, para mí, eres mas linda que cualquiera...no eres cualquiera
eres tu...y repito que te quiero.
Eres una Venus ligeramente oxidada, ­las flores, el musgo y las espinas han ocultado tu forma,
y la soledad, el tiempo y las ausencias van envolviendo la mía,
casi desapareciéndola...la imagen de un Febo, Apolo, el letrado
pero pobre, desarmado, mas ignorante y desgraciado...
No quiero que seas un querer imposible, 
no quiero que escribas en poemas el trazo de una estrella,
no quiero dejarte atrás, no quiero culpar al destino.
Quiero una cita en el parque, que caiga la noche y estemos juntos;
quiero encontrarte a mi lado, quiero me dejes vivir un momento contigo,
quiero desnudar mis miedos frente a tí, quiero pedirte un deseo...
No quiero ser ese delfín varado, expulsado por el mar,
no quiero que me mate la vida, no quiero que el amor me llene de silicón,
ni que me abra un expediente de regulación para ser expulsado del Edén.


Si supieras lo que me provoca verte, la quemazón en la piel,
esa verbena que comienza en mi al imaginarte, cenando a mi lado;
eres mi idea de una revolución, eres mi ideal, eres tu...y eres ella.
Si supieras la miopía que me provocas, si supieras como me haces sentir:
Me erizas la piel y me rescatas de hundirme.
Como dijo un buen hombre hace no mucho:
"Al recordarte me declaro culpable de desear tu presencia mas que desear la paz",
porque tu presencia es mi paz...mi paz...
Creo que por primera vez, puedo decir sin temor a equivocarme:
De verdad te quiero...y te vuelvo a querer.

Painting of a woman---Alphonse Mucha.

Las numina.

"¿La musa es una sola musa o es una serpiente de muchas cabezas?"

Numen, musa, inspiración, como quieras llamarle
¿no vuelve todo a la mujer? ¿las mujeres?
todas las numina, la numen; todas las musas, la musa...
Todas las mujeres, la mujer.
Al fin terminan siendo ese "porque"...ese "todo" del hombre.
Son como las rejas del prisionero:
de tanto observarlas a diario se vuelven lo único, el centro, el eje;
como diría Perez-Reverte: Navajas rotas.
En ese caso la musa no es una, no es la ausencia de la mujer,
es su presencia en la vida del hombre, la presencia de todas...
La presencia ausente de las numen,
tan redundante y paradójico: La ausencia presente de las numen.
Todo es ausencia, les dije antes; ahora se reitera:
La mujer se ausenta pero está ahí,
en toda mujer está la nuestra...la reina el universo que somos
es la reina de todos y todas son la reina del nuestro.
Más sin embargo está la mayor, al menos en ciertos momentos,
se eligen y se cambian con el tiempo, pero siempre está alguna mayor,
no sabría explicarme...
Es como crear dioses falibles, numina falible, "imperfect goddess";
como dice Godard: "Amar es dar algo que no se tiene a alguien que no lo quiere",
a una mujer ausente...con su prescencia de numen, agregaría yo.

Amedeo Modigliani------Nu Couché au coussin Bleu

De la ausencia y de ti.

Todo es ausencia:

Siempre faltan manos para acariciar,

labios para rozar, ojos para atisbar,

faltan cinturas para acorralar...

mentes para descifrar.

Todo es ausencia:

Incluso tu ausencia,

precisamente tu ausencia

Repetirlo no lo hará menos cierto

aunque lo quisiera así.

Todo es ausencia:

Todo es nostalgia, añoranza,

todo es carencia, inexistencia, laguna.

Pero en fin, así es...

una llovizna lenta de adioces y renuncias.

Ausencia.

Eres la reina de este universo que soy yo...

Los dioses pueden ser falibles.

"Enamorarse es crear una religión cuyo Dios es falible."

Dioses falibles...¿se imaginan?
la fuerza de dar vida, darte vida
la posibilidad del error, del lastimar
o la oferta de un posible paraíso.
Dioses falibles...que paradoja:
Alá con errores y mujer,
Buda inexacto y femenil,
Jesucristo equívoco y mujeril.
¿Será correcto crear esa religión?
no podría responder,
pero la vida tiene sus mañas
sabe que dar y cuando hacerlo
y sabe como y porque se hace...
El tiempo y la vida, una misma cosa
grises compadres, sentados ahí
sin hacer nada, sin nada que hacer;
pero creando, imaginando, dando
y sobre todo quitando.
Enamorarse es crear una religión
cuyo Dios es falible.

Eres la reina de este universo que soy yo.

Las constelaciones de la piel.

"Después de tanta espera, de no saber cuándo ni cómo entrar en esto que no es más que un deseo puro y sin forma, bruscamente veo una puerta."
Veo una puerta....que idiota soy, ¿como ver aquello que no existe?
Mientras pienso estas cosas me río de mi mismo
el idiota que escucha Jazz Me Blues desde la corneta de Bix,
el mismo que mantiene esperanzas de puertas y el mismo que dibuja...
¿Que dibuja? yo debería saberlo, pero no...extrañamente...no lo se.


No lo se, esa frase fue escrita hace unos 20 minutos, 
lo curioso es que aquí, en el blog, solo se separa por un renglón;
casi como nosotros, distantes por un lado, cercanos por otro.
Renglón: Corazón
20 Minutos: Geografía
Vaya analogías mas estúpidas, mejor sigo bebiendo mate,
pues es lo único que me queda.


Suena Somewhere Only We Know, de Keane...
Esa canción que está mañana recordé sin quererlo,
¿sabría Tim Rice-Oxley lo que escribía?
¿o sería solo producto de la inconciencia y el aburrimiento?
¿entenderá Tom Chaplin lo que canta?
No se, la verdad no se...quizás la canción no signifique tanto....
quizás sea solo yo el que la interpreta,
quizás....


Cada renglón supone un salto en el tiempo,
cada renglón supone varios minutos...
Que divertido puede ser jugar con eso...
Todo es distante y diferente y parece inconciliable, 
y a la vez todo se da simultáneamente en este momento, 
que todavía no existe para mí y que es, sin embargo, 
el momento en que usted lee estas palabras 
que yo escribí en el pasado, es decir, 
en un tiempo que para mí, ahora, es el futuro. 
Juegos de la imaginación, dirá el señor sensato 
que nunca falta entre los locos. 
Como si eso fuera a decir algo.
En fin, mas tiempo....


Dime que noche vendrás, 
que noche velaré tu sueño; 
porque no vivo porque te extraño
y no muero porque te quiero.
(la inspiración es mixta de ahora en adelante)


No me dormiré, no me dormiré en toda la noche, 
veré la primera raya del alba en esa ventana 
de tantos insomnios, sabré que nada ha cambiado.
y sin embargo digo que te amo...
Te amo porque eres Andrómeda...tu piel lo es...lo se.


Tu ausencia hiela
y enero te nombra: 
Flor de mi estío.


Amo la forma en que tocas el piano, 
como cuentagotas de jade tirando
aquí y allá los pequeños campanarios
que tienes en la concavidad de las uñas.


Ya no se cuanto tiempo ha pasado
deje de seguir la cuenta hace varios renglones
y no he terminado de saber lo que se debe saber
cuando se siente lo que siento...
Pero lo que si se es que tus manos,
tu cara, tus piernas y tu cuello 
son mis estrellas...estrellas que me guían
(faltaba lo cursi) son como....como
constelaciones en tu piel.

Capítulo Alterno Número 1

La vida consta de ciclos, repeticiones, círculos, etc; el punto es que las situaciones a nuestro alrededor se repiten una y otra vez, solo que con distintas variables y en distintos contextos.
Pero en la vida también hay historias y rutas alternas, paralelas, llenas de distintas posibilidades, entonces a mi me toca buscar mi alternancia...y este es apenas el primer capítulo.
Con esto no quiero decir que el día de hoy sea diferente a los otros, no, de hecho comenzó como cualquier otro, pero si planeo tomar decisiones distintas a las que pensaba, organizar mi vida de una manera que no caiga en los mismo abismos. Ojo, digo en los mismos porque se que caeré en abismos (¿que importancia tendría vivir si todo fuera rosa?) pero quiero caer en agujeros mas interesantes, mas complejos.


Creo que lo primero que debo hacer para comenzar el capítulo alterno de mi vida es "limpiar la maleta, no vaciarla porque, insisto, no puedo dejar atrás todo, esa es una actitud perniciosamente cómoda, lo que debo hacer es no dejarme llevar por cada pensamiento idiota...y tratar de modificar algunos sentimientos (o al menos atenuarlos y/o mezclarlos con otros)
En fin, esto es solo una especia de continuación a la idea de ayer y realmente no estoy en mi mejor momento como escritor, podría considerase incluso uno de mis peores momentos, lo había dejado por bastante y me siento extrañamente oxidado, pero no hay mejor forma de desoxidarme que practicando eso que había dejado.
Lastima que por algún tiempo escribiré así de...mediocremente.
Los dejo con la pintura Geopoliticus Child Watching the Birth of the New Man, una pintura de Salvador Dalí, que expresa muy bien mis intentos de una reestructuración.

Y con la siguiente frase del libro "Demian", de Herman Hesse: 

"El ave lucha para salir del cascarón, y nada más. El huevo es el mundo. Quien quiera nacer, deberá primero destruir un mundo"